E um dia aconteceu. Um dia aconteceu o inevitável. É uma bofetada emocional e nacional. Um golpe que reverbera em todas as latitudes. Um impacto mundial. Uma notícia que marca uma dobradiça na história. A frase que foi escrita várias vezes mas que foi driblada pelo destino agora faz parte da triste realidade: Diego Armando Maradona morreu.
O campeão mundial pela Seleção Argentina descompensou na manhã desta quarta-feira em casa do bairro de San Andrés, na partida do Tigre, em Buenos Aires, onde morou alguns dias após ter feito uma cirurgia na cabeça. Em 30 de outubro, ele completou 60 anos.
Villa Fiorito foi o ponto de partida. E a partir daí, daquele canto adiado da zona sul da Grande Buenos Aires, se explicam muitos dos condimentos com que viveu o combo com que Maradona viveu. Uma vida televisionada desde aquela primeira mensagem para a câmera em um pasto em que um menino disse que sonha em jogar pela Seleção. Um salto no vazio sem pára-quedas. Uma montanha-russa constante com subidas e descidas íngremes.
Ninguém deu a Diego as regras do jogo. Ninguém deu ao seu ambiente (conceito tão naturalizado quanto abstrato e mutável ao longo de sua vida) o manual de instruções. Ninguém tinha joystick para administrar os destinos de um homem que com os mesmos pés que pisou na lama chegou a tocar o céu.
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